Mars:Akademie der Wissenschaften und der Raumfahrt
Der Advent auf dem Mars roch nach poliertem Marsstahl, nach dem ewigen, feinen Staub, der in jede Ritze kroch, und einem Hauch von Ozon, der in der dünnen, ausgedörrten Luft in der Akademie lag.
Direktor Marcus Stern stand auf der zentralen Kommandobrücke, die Finger hinter dem Rücken so fest verschränkt, dass die Knöchel weiß unter der Haut hervortraten. Auf den riesigen, gebogenen Hauptmonitoren vor ihm flog der schlanke, graue Prototyp eines neuen Atmosphären-Shuttles eine Kurve, so atemberaubend und präzise, dass die numerischen Werte daneben in einem warnenden Rot aufblitzten: Die Kadettinnen setzten sich G-Belastungen aus, die die zulässige Werte um das 1,3-fache überstiegen.
Sein Atem stockte – ein instinktiver, tief sitzender Alarm, der für einen Herzschlag lang seine Kontrolle durchbrach. Dann stieß er die Luft langsam wieder aus. Jahrzehntelange Disziplin erstickte das aufkeimende, feine Zittern in seinen Fingern, noch bevor es sichtbar wurde. Sein ganzer Körper war ein angespannter Muskelstrang, ein schmerzhaft enger Panzer aus Stahl um seinen Brustkorb. Bei jedem dokumentierten Regelverstoß schnürte er sich noch ein Stück fester zu.
»Kadettin Adeline Stellar. Kadettin Aminah Khalil. ihr wisst genau, was ihr soeben getan habt.« Seine leise Stimme schnitt scharf durch das surrende, beruhigende Grundrauschen der Lebenserhaltungssysteme und das gedämpfte Echo ihrer Schritte auf dem polymerbeschichteten Boden.
Dann standen sie vor ihm. Adeline, die Pilotin mit den messerscharfen Reflexen, hob das Kinn. Ihre Augen trafen seine mit einer nüchternen, trotzigen Klarheit, als läse sie die bevorstehende Standpauke von seinen zusammengepressten Lippen ab. Sie hielt seinem Blick stand und schien schon eine Widerrede zu formulieren. »Die gewonnenen Daten waren es wert, Direktor. Wir haben ein transsonisches Strömungsphänomen an der Flügelwurzel erfasst, das in der Simulation niemals ...«
»Die Simulationen«, Marcus fuhr ihr mit einer Handbewegung über den Mund; der Stahlpanzer um seinen Brustkorb zog sich so straff zusammen, dass ein stechender Schmerz unter seinem Brustbein aufblitzte, »sind das Fundament unserer Sicherheit. Sie sollen verhindern, dass zwei Kadettinnen des zweiten Jahres eigenmächtig und ohne Genehmigung Risiken eingehen.« Seine Worte verstanden sie hoffentlich als finale Ablehnung ihres Manövers.
Er wandte sich abrupt zum gewaltigen Panoramafenster. Draußen, unter der gewölbten Transparentstahlkuppel, lag die Tithonia-Regio in der ganzen Weite ihrer öden Schönheit ausgebreitet, eine rostgoldene, von uralten Wasserläufen zerfurchte Ebene unter einem fahl-lila getönten Himmel.
Weihnachten. Advent. Auf der Erde, die jetzt eine ganze Lebenszeit entfernt war, würden in solchen Straßen, die in seiner Erinnerung nur noch als Schemen existierten, in der früh einbrechenden Dämmerung glitzern Lichterketten. Hier gab es nur die starren, funktionalen Positionslichter der umliegenden Außenposten und das stille Funkeln der Sterne in der schwärzesten Schwärze, die es gab. Sein Blick suchte automatisch den errechneten Punkt am Himmel, wo die Erde ein blasser, bläulicher Punkt sein musste. Ein fernes, fast peinliches Gefühl blitzte auf, eine Art Heimweh, das er sofort und gründlich als unzulässige Schwäche auslöschte.
»Eure Strafe ist klar.« Er drehte sich nicht um und betrachtete sein blasses Spiegelbild im Fenster. »Zwei volle Wochen Archivdienst. Ihr katalogisiert und digitalisiert die historischen Terranischen Protokolle für Außenatmospherische Manöver, Ausgabe 2500 bis 2550. Nachtschicht. Von 2100 bis 0500 Mars-Standardzeit. Vielleicht erinnert euch das an den Wert von Regeln und an die Konsequenzen, wenn man sie missachtet.«
Ihr unterdrückter Protest und ihre empörte Enttäuschung waren wie eine elektrostatische Aufladung in der klimatisierten Luft. Dann fiel die Drucklufttür mit einem leisen, entschiedenen Zischen hinter ihnen ins Schloss.
Sein Nacken war steif und er rollte die Schultern nach hinten, um die verkrampften Muskeln wenigstens für einen Augenblick zu lockern. Aber sofort überrollte ihn die nächste Welle der Anspannung und legte sich erneut wie ein Panzer um ihn. Aber Regeln waren das stählerne Gerüst, das sie alle hier, in dieser tödlichen Umgebung, am Leben hielt. In dieser atemberaubenden, lebensfeindlichen Schönheit waren sie das, was Ordnung ins Chaos brachte.
In Habitat Zwei, der grünen, wuchernden Biokuppel der Akademie, traf ihn die Erinnerung bei jedem Betreten wie ein Faustschlag. Die Luft war hier schwer, feucht und warm, erfüllt vom vollen, dumpfen Geruch echter, organischer Erde – einem kostbaren, tonnenweise importierten Gut – und dem süßlich-würzigen, Duft wachsenden, gärenden Lebens.
Die Biologin Silvia Meinhardt stand über ein Hydrokultur-Beet gebeugt, in dem etwas spross, das aussah wie eine bizarre Kreuzung aus einer knubbeligen Gurke und einer filigranen, grünen Koralle. Ihre Hände gruben mit einer behutsamen, respektvollen Sicherheit in das feuchte Substrat.
»Sie strafen also unsere beiden brillantesten, vielversprechendsten Nachwuchskadettinnen mit Archivstaub und digitalem Moder«, sagte sie, ohne von ihrer Arbeit aufzusehen.
»Ich bestrafe dokumentierte Rücksichtslosigkeit und bewussten Regelverstoß.« Marcus bedachte die Biologin mit einem eisigen Blick. Den sie freilich nicht sah, weil sie immer noch nicht von ihrer Arbeit aufsah.
Sein Mund war plötzlich ausgedörrt, als wäre er mit dem feinen, roten Marsstaub ausgekleidet. Der recycelte, immer etwas zu trockene Sauerstoff kratzte in seiner Kehle. Er räusperte sich. »Brillanz ist kein Freibrief für Leichtsinn. Ganz im Gegenteil. Sie verpflichtet zu noch größerer Disziplin.«
»Leichtsinn?« Silvia richtete sich langsam auf und wischte die feuchte Erde mit einem umgebundenen Tuch an ihrer praktischen Schürze ab. Ihr Lächeln war schmal, wissend und ein wenig traurig. »Marcus, du hast die strukturelle Schwingungsdämpfung des Prototyps unter realen, turbulenten Bedingungen testen wollen. Bedingungen, die deine perfekten, sterilen Simulationen niemals, höre mich an, niemals vorhersagen konnten. Weil das Leben und die Realität ...« Sie deutete auf die seltsame, stachelige Pflanze zu ihren Füßen. »... nun einmal chaotisch sind. Unordentlich. Das Leben findet immer Wege und Nischen – es wächst auch dort, wo unsere klugen, geradlinigen Pläne nur undurchdringliche Mauern sehen.«
»Das klingt verdächtig nach terranischem Romantizismus.« Doch sein Blick blieb widerwillig an der absonderlichen Pflanze hängen. Ein wirklich absurdes Ding. Ein Stück terranisches Leben, das hier, gegen alle Wahrscheinlichkeit, überlebte, sich verbog, anpasste, mutierte. Das den Mars-Staub als Baustoff sah, nicht als Feind. Widerstand leistete. Etwas in ihm, tief und lange vergraben, ballte sich bei diesem Gedanken zu einer abwehrenden Faust.
»Weiß du, was die reinste Form von Wissenschaft ist?« Silvia hob herausfordernd ihr Kinn. »Eine, die zuhört, beobachtet, anpasst. Eine, die nicht nur Befehle gibt, sondern auch welche empfängt. Vom Leben selbst. Hier.« Sie bückte sich und brach mit einer sanften Drehung ein stachelbesetztes, saftig-grünes Blatt ab. Sie gab es ihm. »Unsere Mars-Weihnachtsgurke. Cucumis martianus resilientia. Über sieben Generationen hinweg genetisch angepasst. Speichert überproportional viel Wasser in ihren verdickten Blättern, filtert Feinstaub aus der Luft, produziert nachts sogar messbare Mengen Sauerstoff. Sie ist zäh. Unglaublich zäh. Hält mehr Druck, mehr Trockenheit, mehr Strahlung aus, als in allen unseren offiziellen Zuchtprotokollen steht. Ein bisschen wie deine beiden Kadettinnen, findest du nicht? Nimm. Sie ist mein Advents- Geschenk für dich. Ein kleines Mars-Wunder.«
Marcus nahm das Blatt widerstrebend entgegen. Es fühlte sich überraschend rau an, aber die Stacheln waren weich und piekten nicht. Seine Fingerspitzen begannen bei der Berührung zu prickeln, als ob die Pflanze statisch aufgeladen wäre und ihre stille, robuste Lebenskraft die Energie des Ungeplanten und Unkontrollierbaren auf ihn übertrug – eine Energie, die er in sich selbst längst in sichere Bahnen gelenkt hatte.
Wortlos steckte er das Blatt in die Brusttasche seines grauen Mantels. Das widerständige, grüne Ding schien ihn dort zu wärmen, ein winziger, rebellischer Brennpunkt gegen die strenge Ordnung des Stoffes.
Genau in dem Moment, als das Blatt in der Dunkelheit seiner Tasche verschwand und er seinen Daumen noch auf dem Stoff hatte, durchschnitt ein schriller, unerbittlicher Heulton die lebendige Stille des Habitats.
Alarm Blau. Objekt auf Kollisionskurs. Automatisch fuhren alle nicht-essentiellen Systeme in der Kuppel sofort herunter, das gedämpfte, wachstumsfördernde Licht erlosch und wurde durch das schwache Rot der Notbeleuchtung ersetzt. Die üppigen Pflanzen verwandelten sich in gespenstische, im Luftzug tanzende Schemen.
Sekunden später stand Marcus, das Herz ein Presslufthammer gegen seinen Rippenkäfig, wieder auf der Kommandobrücke. Das alarmrote Licht wusch über die angespannten Gesichter der Wach-Offiziere, ließ die Schweißperlen auf ihren Stirnen glänzen. Auf dem zentralen Hauptbildschirm schwebte ein weißes, unschuldig wirkendes Pixel – die computergenerierte Darstellung eines Asteroiden. Er war so groß wie ein kleines Transportschiff und bewegte sich auf einer todbringenden, leuchtenden Linie direkt auf das Herz der Akademie zu.
Sein Magen verkrampfte sich blitzartig zu einem eisigen Knoten aus purem Entsetzen. Die nüchternen, grünen Zahlen daneben, die den Countdown anzeigten, jagten ihm einen eiskalten Schauer über den Rücken: Einschlag in 60 Sekunden.
Draußen, in der schwarzen Stille, zuckten Lichtblitze: Die automatischen Abfangraketen feuerten ihre Salven. Das System meldete mit synthetischer Stimme zwei Treffer. Der Asteroid zerbarst in eine Wolke kleinerer Trümmer.
Doch ein einzelner Brocken, ein gezackter Splitter von der Größe eines Landefahrzeugs, raste mit unverminderter Geschwindigkeit weiter. 45 Sekunden.
»Evakuierung aller Gebäude auf der Oberfläche. Rückzug in die Unterwasser-Einrichtungen. Sofort!« Die Stimme des Sicherheitsoffiziers überschlug sich fast.
Sie folgten dem Standardprotokoll. Aber es war zu schwerfällig, zu menschlich. Sie würden es bei weitem schaffen.
In seinem Kopf ratterten die protokollgemäßen Optionen wie nutzlose Teile einer zerberstenden Maschine. Jede einzelne Option führte unausweichlich ins Verderben. Die lähmende Kälte in seinem Magen kroch höher, würgte ihn und für einen Moment sah er nicht den Bildschirm, sondern das Gesicht seiner Tochter – ein Bild, das er sofort wegschob.
Dann, in seiner absoluten Verzweiflung, fiel sein Blick darauf: Der Prototyp. Noch in Startschleuse Eins, betankt, einsatzbereit. Das graue, elegante Shuttle, mit dem die Kadettinnen gerade die Regeln gebrochen, mit dem sie gespielt hatten. Es war das einzige Schiff in unmittelbarer Nähe, das schnell und wendig genug war, den heranrasenden Brocken mit einem gezielten, punktgenauen Strahlenstoß von seinem Kurs abzudrängen. Aber das erforderte manuelle Steuerung von absurder Geschicklichkeit. Ein Himmelfahrtskommando.
Sein Blick traf auf Adeline und Aminah, die, entgegen aller Evakuierungsbefehle, immer noch wie angewurzelt neben der Eingangsschleuse der Kommandobrücke standen. Ihre Gesichter waren bleich, die Lippen schmal, aber in ihren Augen lag Entschlossenheit. In ihren Blicken lag jugendliche Herausforderung; sie dachten genau das gleiche wie er. Sie kannten das Shuttle besser als alle anderen und hatten soeben seine Grenzen ausgelotet.
Es war der alles entscheidende Augenblick. Und vierzig Jahre Erfahrung, die auf Vorschriften, Kontrolle und Vorhersagbarkeit aufbauten, schrien in ihm: NEIN. ABSOLUT UNMÖGLICH. SIE SIND UNERFAHREN. JUGENDLICHE REGELBRECHER. ES IST PROTOKOLLWIDRIG.
Doch das Leben selber, chaotisch und widerborstig in der grünen Kuppel hinter ihm, in dieser verdammten Pflanze, die jetzt in seiner Tasche stak, schrie lauter. Kein Ton, sondern ein Druck, der den Stahlpanzer um seine Brust sprengte. Ein Wort formte sich wie ein Fremdkörper auf seiner Zunge, sperrig und widerwärtig. Es widersprach jeder Logik seines disziplinierten Wesens, die er kannte. Er musste es buchstäblich aus der tiefsten Grube seines Zweifels herausreißen und er verschluckte sich fast dabei.
»Stellar. Khalil.« Seine Stimme klang gepresst, als kämpfte sie gegen einen ungeheuren, innerlichen Erdrutsch an, der ihn unter sich begraben wollte. »Ihr habt den Prototypen heute Morgen getestet. Unter ... extremen Bedingungen. Ihr kennt seine wahren Grenzen. Seine ...« – er benutzte das Wort, das Protokoll und Realität verband – »... unkonventionellen Möglichkeiten.« Er machte eine Pause, weil er am Rand eines Abgrunds stand, über den er nun springen musste. Die dicke Mauer in ihm, die Mauer der Kontrolle, brach krachend zusammen. »Geht zur Schleuse Eins. Und schiebt diesen verdammten Brocken aus unserem Himmel.«
Einen Herzschlag lang herrschte atemlose Stille auf der Brücke. Dann bewegten sich die beiden Kadettinnen. Ein knappes Nicken, dann drehten sie sich um. Ihre Schritte hallten durch die Kommandozentrale.
Die nächsten dreißig Sekunden dehnten sich wie ein ganzes Jahrzehnt. Die Fäuste geballt, starrte er auf den geteilten Monitor. Links die Flugbahn des Brockens, rechts das Bild der Startrampe. Die massive Schleuse öffnete sich langsam, ach so quälend langsam. Der graue, schlanke Vogel schoss mit einem kaum hörbaren, tiefen Dröhnen der Triebwerke heraus – nahezu senkrecht, in einem steilen, atemberaubenden Aufwärtsschub, der nur möglich war, weil Adeline die theoretisch als absolut sicher geltende Belastungsgrenze der Zelle bewusst ignorierte. Aminah kalibrierte, schon im Flug, die Triebwerksleistung neu, korrigierte mit ruhiger Stimme Werte, die kein Computer so schnell hätte berechnen können. Über den offenen Funk kamen auch Adelines knappe, präzise Kommandos an ihre Partnerin, während sie den idealen Angriffspunkt suchte und Aminah die Rotation des heranrasenden Brockens berechnete. Das Infrarotspektrum zeigte, wie der gebündelte, blaue Strahl des Prototyp-Haupttriebwerks den dunklen Asteroiden traf – an einer genau berechneten Kante, um ihn in eine neue Rotation zu zwingen. Millimeter um qualvolle Millimeter drängten sie ihn von seiner tödlichen Bahn ab.
In diesen Sekunden hielt Marcus den Atem an; zu einer Salzsäule erstarrt. Mit weit aufgerissenen Augen starrte er auf das flackernde, bunte Chaos der Datenströme auf den Bildschirmen.
Sein Herz hämmerte wild gegen den Stahlpanzer seiner Rippen, gefangen in seinem alten Käfig.
Dann war es vorbei, so plötzlich wie es begonnen hatte. Der brodelnde, sich drehende Brocken war auf den Monitoren als sich entfernender roter Punkt sichtbar und rauschte mit weniger als hundert Metern Abstand, an den äußersten Sensoren und Antennen der Akademie vorbei. Dann wurde er von der unendlichen, kalten Schwärze des Weltraums begierig verschluckt.
Stille. Eine dröhnende Stille.
Dann seufzte jemand. Ein unterdrückter Schluchzer verwandelte sich in ein Raunen, ein »Sie haben es geschafft ...«. Zögernd setzte Jubel ein. Er schwoll an, breitete sich aus; die Männer und Frauen in der Kommandozentrale klopften einander auf die Schultern und umarmten sich.
Marcus wurde mitgerissen. Zwar hielt er seine Hände immer noch hinter dem Rücken verschränkt, aber seine Finger entkrampften sich. Langsam ließ er seine Schultern sinken. Ein zittriger Atemzug entspannte seine Lungen und mit ihm kam eine Welle von Erschöpfung und nachträglicher Angst. Für einen Moment gaben seine Knie nach. Er stützte sich mit einer Hand auf der Kommando-Konsole ab, bis der Schwächeanfall vorüber war.
Als Adeline und Aminah, von Technikern umringt, zurück auf die Brücke kamen, waren ihre grauen Overalls verschwitzter denn je. Adelines Hände zitterten noch immer von der Adrenalinflut und der enormen Konzentration. Etwas atemlos kamen sie auf ihn zu und salutierten.
Marcus musterte sie lange. Ihrer beider Augen glänzten; bei aller Anspannung waren sie hellwach. Sie funkelten in dem berauschenden Wissen, gemeinsam etwas eigentlich Unmögliches getan, eine Katastrophe abgewendet zu haben. In ihren jungen Gesichtern spiegelte sich der Triumph einer gemeinsam überstandenen existenziellen Schlacht.
»Das«, sagte er schließlich, nachdem der Jubel verebbt war und sich eine neue, respektvolle Stille ausbreitete, »war exzellente, wahrscheinlich sogar historische Piloten- und Ingenieursarbeit.« Seine Stimme klang warm; sie war noch rau von der Anspannung, aber sie trug durch den ganzen Raum. »Ein bemerkenswerter Einsatz von theoretischem Wissen, praktischem Können und ...« – er fand die passenden Worte – »... eisernen Nerven unter extremem Druck.« Er blickte einer nach der anderen in die Augen. »Eure Disziplinarstrafe bleibt jedoch bestehen. Unverändert: Zwei volle Wochen Archivdienst. Nachtschicht. Von 2100 bis 0500 Mars-Standardzeit.«
Ihre Schultern sackten herab; sie hatten nach dem Lob etwas anderes erwartet. Aber dann senkte er seine Stimme und legte ein Lächeln hinein. »Doch eure Aufgabe ändert sich grundlegend. Ihr werdet nicht die verstaubten terranischen Protokolle aus dem zweiten Jahrtausend digitalisieren. Nein. Ihr werdet stattdessen ein neues, ein lebendiges Protokoll verfassen. Ein Handbuch für Manöver und Reaktionen jenseits der Standard-Simulationsparameter. Basierend auf euren ... unkonventionellen Erkenntnissen von heute Morgen und von heute Abend. Verknüpft die Daten beider Ereignisse. Nennt es, wenn ihr wollt, das ›Stellar-Khalil-Protokoll für unvorhergesehene Ereignisse‹. Oder, das würde mir besser gefallen: Das ›Protokoll für Mars-Wunder‹.«
Adeline blinzelte, als versuche sie, eine Sinnestäuschung zu vertreiben. Aminah schnappte kurz und scharf nach Luft, als hätte man ihr den Wind aus den Segeln genommen.
Dann breitete sich ganz langsam ein Lächeln auf ihren Gesichtern aus. Ein stolzes Lächeln, das ihre Augen erreichte.
»Jawohl, Direktor. Das werden wir tun.« Auch Adelines Stimme klang nach einem Lächeln.
Als er sich zur Schleuse wandte, um die Brücke zu verlassen, knisterte etwas in seiner Brusttasche. Er griff hinein – und hielt das inzwischen vertrocknete Blatt der Mars-Weihnachtsgurke in der Hand. Es war welk und zerknittert, aber in seiner Struktur noch intakt. Widerstandsfähig. Grün und unerschütterlich. Er steckte es sorgsam wieder zurück und atmete tief die gewohnte, streng geregelte Luft der Kommandobrücke ein. Heute, an diesem 4. Dezember 3528, fühlte sie sich anders an: wie die klare, frische Brise eines neuen Morgens, der voller ungeschriebener Regeln und möglicher Wunder war.
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