7. Dezember 3528: 34 zu 28: Die Kosmische Abstimmung

Mars: Parlamentsgebäude der interplanetaren Föderation

Claus Friedman legte seine Hände flach auf den Konferenztisch, seit seiner Schulzeit eine beruhigende Geste. Die Kühle des polierten Obsidians drang in seine Fingerspitzen, während er die Maserung des Steins nachzeichnete.

Sein Konferenztisch im Interplanetaren Parlament, drei Ebenen tief in den Regolith gebaut, verborgen unter dem roten Staub des Mars, der draußen in ständigen Stürmen über die Oberfläche kroch. In diesem Ort, diesem Monument der Vorsicht, roch die Luft nach filtriertem Ozon und kaltem Metall – ein Geruch, der die Nase mit tausend winzigen Nadelstichen reizte.

Die flimmernden Wände des Sitzungssaals präsentierten statische Bilder der Marskuppeln und der roten Hochebene, ein stilles Ödland.

Vor ihm schwebten bunte, dynamische Hologramme der Interplanetaren Flotte, funkelnde Sterne, die seine weit gesteckten Visionen widerspiegelten. Hier, im Herzen des Parlaments, entstand die Zukunft.

Als Vorsitzender des Senatsausschusses für interplanetare Beziehungen schlug er die Brücke zwischen heute und morgen. Seine Aufgabe: Visionen verkaufen.

Als alle Senatsmitglieder des Ausschusses Platz genommen hatten, begann er die Sitzung. »Meine Damen und Herren.« Er sprach leise; seine  geschliffenen Argumente würden wie immer die Widerstände nicht brechen, sondern umfliessen. Seine sanfte Stimme spiegelte die Ruhe vor dem Sturm der Überzeugung. »Wir stehen am Anfang eines neuen Zeitalters. Die Expansion in den Orion-Arm verspricht Technologietransfer und eine Diversifizierung unserer Wirtschaft, die Milliarden von Arbeitsplätzen schaffen wird.«

Bei dem Wort »Milliarden« wurden die Senatoren wach. Ihrer Gesichter wandten sich ihm zu; einige nickten zustimmend.

Claus trank einen Schluck des filtrierten Wassers. Die Flüssigkeit kühlte seine Zunge und erinnerte ihn an den Geschmack von aufgewirbeltem Marsstaub während der ersten Außenmissionen als junger Xenobiologe. Damals, vor zehn Jahren, hatte er die schnellsten wissenschaftlichen Fortschritte in der reinen Forschung, in der Dekodierung winziger biochemischer Signaturen des Lebens erwartet. Doch im Weltall gab es nichts, was »schnell« ging. Die Entschlüsselung eines einzigen interplanetaren Signals könnte ein ganzes Jahrzehnt dauern. Oder noch länger.

Seine Finger auf dem Obsidian kribbelten bei dem Gedanken an die Algorithmen für den neuen FTL-Antrieb – sie warteten auf seinem privaten Server darauf, dass er sie vollendete. Diese Technologie würde interplanetare Reisen um ein Vielfaches sicherer machen, aber sie verlangte nach gewaltigen Summen – Gelder, die nur flossen, wenn die Investoren Profite aus den Sternen erwarten konnten. Dafür brauchte er diese Senatoren; er brauchte ihren Einfluss, um seine idealistischen Träume zu vergolden. Theoretische Physik interessierte diese Leute nicht, nur die praktische Politik. Er musste den Antrieb für interplanetare Reisen als Wirtschaftsantrieb verkaufen. Dann würde der Weg zur Präsidentschaft frei und der Titel als »Vater des Interplanetaren Zeitalters« würde ihm die Macht verschaffen, das zu bauen, was wirklich zählte: sein Forschungsinstitut und seine Flotte.

Er strich mit seinen Fingern über die glatte Kante des Tischs, während er weitersprach. In der Brusttasche seiner Robe drückte der kleine Glaswürfel mit der digitalen Kerze, den er am Morgen eingesteckt hatte. Ein Adventsgeschenk seiner Assistentin, ein haptisches Artefakt in einer digitalen Welt. Er legte seine Hand kurz darauf, dann konzentrierte er sich wieder auf die Senatoren.

Er breitete seine Argumente vor dem Ausschuss aus. Auf die Senatoren hatten sie die erhoffte Wirkung. Doch die Militärs im Ausschuss interessierten sich wenig für wirtschaftliche Fragen: In der Mitte des Tisches verschränkte General Nikolai Iljuschin, der Kommandant des militärischen Raumkommandos, seine Hände und bewegte langsam seinen Kopf von einer Seite zum anderen. Er studierte die Mienen der Senatoren, um ihre Meinungen zu erraten. Seine Knöchel knackten leise, als bereite er seine Fäuste auf einen Angriff vor – ein Anzeichen von Misstrauen? Von Ablehnung? Iljuschin, sein direkter Gegenspieler, verkörperte in dieser Debatte Angst und Isolation. Entgegen der Legenden aus der Zeit der alten Erde waren Soldaten keineswegs besonders mutig.

Plötzlich überlagerte ein neues Hologramm auf der Anzeigetafel die strategischen Sternenkarten. Eine Sonde, die am Rand des Wolf-1061-Systems kreiste, schickte eine Flut von Daten in den Saal. Aus ihnen entwickelte sich ein hochkomplexes, pulsierendes Gebilde, das alle bekannten astrophysikalischen Muster sprengte. Es schien keine natürliche Quelle zu haben.

Claus’ Kehle zog sich zusammen. Die filtrierte Luft wurde auf einmal dichter, schwerer zu atmen. Die Lüftung summte lauter, als hinge sie  plötzlich direkt hinter ihm. Seine Schädelknochen wurden zum Resonanzboden.

Die entspannte Atmosphäre im Saal zerbrach.

Die drückende Stille im Saal hielt an. Claus straffte die Schultern und atmete langsam aus. Nur wer hier ruhig blieb, behielt die Kontrolle über die Debatte. »Dies könnte eine Gelegenheit sein, die interplanetare Kommunikation auf ein neues Level zu heben.« Er sprach besonders langsam. Seine Stimme war kaum lauter als die Lüftung und zwang eben dadurch alle zu Aufmerksamkeit. 

General Iljuschin hob eine Hand. »Senator Friedman, mit Verlaub. Ein offener Dialog mit einer unbekannten Entität? Das ist kein Wirtschaftspartner da draußen, der für das nächste Geschäft anklopft. Die ist ein potenzielles militärisches Risiko. Die erste Direktive des Raumkommandos fordert sofortige, umfassende Abschirmung. Wir müssen unsere Terraforming-Anlagen und unsere kritische Infrastruktur sichern, bevor wir auch nur ein Wort der Neugierde senden.« Er hatte seiner Stimme den metallischen Unterton eines Befehlshabers gegeben. Aber hier konnte er damit niemanden beeindrucken.

Abschirmung bedeutete Stillstand, bedeutete einen Angriff auf seine Pläne für das Sonnensystem. Claus’ Fingernägel gruben sich in seine Handflächen, als der Ärger wuchs.

Aber er lehnte sich zurück, als sei der Einwand belanglos. »General.« Kalte Luft strich über seinen Nacken, als er den Kopf hob. »Die größten Fortschritte der Menschheit sind aus Neugierde und Kooperation entstanden, nicht aus Isolation und Misstrauen. Wir dürfen nicht in Angst erstarren, nur weil etwas neu ist. Oder fremd. Das wäre ein Verrat am Pioniergeist, der unsere Vorfahren hierher auf den Mars gebracht hat.«

Kira Volkov, die junge Abgeordnete aus Neu-London, legte ihre Hand auf den Arm ihrer Sitznachbarin, der Abgeordneten Naledi, und flüsterte in ihr Ohr. Dabei blickte sie mit einem Lächeln zu Claus. Sie war auf seiner Seite; gut. Er brauchte diese informelle Unterstützung, um die Hardliner in Schach zu halten.

Kira starrte auf das Holo-Signal und dann flüsterte sie wieder. Dieses Mal war es ein Theater-Flüstern, laut genug, dass es alle hörten. »Es ist nicht nur ein Thema für die Wissenschaft, Naledi. Es ist unsere Chance zu zeigen, wer wir sind: eine offene Kultur, friedlich. Stell dir vor, wir laden sie zum Adventstee ein; aber General Iljuschin will die Tür verrammeln. Lächerlich.« Dieses Urteil, klar und politisch, war Gold wert. Zuversicht breitete sich wärmend in seiner Brust aus.

Claus quittierte Kiras Worte mit einem knappen Nicken. Kiras Lächeln wurde breiter. Sie wusste, was sie tat.

Die Debatte entwickelte sich zu einer hitzigen Konfrontation. Iljuschin präsentierte Daten, über welche Waffensysteme die fremde Etität verfügen könnte, berechnet aus den Signalen, die die Sonde aufgefangen hatte. Er einnerte an Lektionen aus der  Geschichte der Erde. Sie gipfelten alle in der Schlussfolgerung:  Der Stärkere gewinnt. Darum forderte er die sofortige Anwendung des »Protokolls Sigma«. Der planetare EMP-Schild würde jegliche Kommunikation nach außen kappen, bis die Natur des Signals eindeutig geklärt war.

Während Iljuschins Vortrag zeichnete sich in den Gesichtern einiger Senatoren zunehmend Angst ab. Sie strichen mit ihren Händen über die glatte Oberfläche der Tischplatte, als sei sie noch nicht poliert genug. Geräuschlos wie ihre Gedanken. Aber die waren hoffentlich schwerwiegender.

Er griff zu seiner Brusttasche. Der Glaswürfel drückte gegen seine Finger, ein harter Punkt, der an das erinnerte, was wirklich zählte. Und für einen Moment zog der Duft von Kerzenwachs durch den Raum. Aber es fehlte das warme Flackern einer echten Flamme, wie er es aus seiner Kindheit auf der Erde kannte.

Er ließ die Hand wieder sinken; er musste handeln.

Er stand auf und straffte sich. Seine knackenden Kniegelenke durchbrachen die Stille des Raumes.

»Senatoren, Offiziere.« Die Schwingungen seiner Stimme übertrugen sich auf den Tisch und ließen die Oberfläche vibrieren. »Was sind wir? Sind wir die Nachkommen einer Spezies, die angstvoll ihre Türen verschließt und am Ende im Dunkeln verschwindet? Oder sind wir die Architekten einer neuen galaktischen Zivilisation?«

Sie starrten ihn alle an. Wenn sie könnten, würden sie jetzt den Atem anhalten. Jetzt hatte er gewiss ihre Aufmerksamkeit. 

Er ging zu dem Fenster, das den Blick auf das tote Rot der Mars-Oberfläche freigab, das durch eine meterdicke Scheibe von ihnen getrennt war. Sein warmer Atem beschlug das kühle Material – ein flüchtiges Zeichen von Leben gegen die Ewigkeit des Staubs. Die endlose Wüste. Ein Ort ohne spontanes Leben.

»Dort draußen«, Claus deutete auf das Weltall jenseits der  Hänge des Olympus Mons, »liegt die Erde, die wir zurückgelassen haben. Eine Welt, die beinahe an sich selbst zugrunde gegangen wäre. Wir sind hierher gekommen, um eine neue Art der Gesellschaft zu schaffen. Eine, die auf Offenheit und dem Mut zu Fragen basiert.« Er setzte sich wieder auf seinen Platz am Kopfende des Tischs.

Iljuschins Miene versteinerte unter seinem entschlossenen Blick. Der General war für seine Sturheit berüchtigt. Aber in diesem Ausschuss regierte die Politik, nicht das Militär. Iljuschin saß hier nur als Berater.

Claus lächelte ihr an; Iljuschin kniff die Augen zusammen, aber noch beherrschte er seinen Ärger. »Protokoll Sigma, General, führt zur Isolation. Isolation ist das Gegenteil von Fortschritt. Unsere Stärke beruht auf der wissenschaftlichen Neugier.«

»Wir stimmen ab.« Er tippte auf das Display vor sich. Das Protokoll für die Abstimmung startete. »Nicht über General Iljuschins Protokoll Sigma, sondern über Protokoll Prometheus: Wir senden unverschlüsselt eine mathematische Sequenz zurück. Eine Folge von Primzahlen. Zwei, drei, fünf, sieben, elf. Sie demonstriert Intelligenz ohne Bedrohung. Wir zeigen, wer wir sind: neugierige Wissenschaftler, keine verängstigten Soldaten. Und wenn sie Tee wollen, servieren wir ihnen den besten Tee, den der Mars zu bieten hat. Ich bitte um euer sorfortiges Votum.«

Die Luft schien zu vibrieren. Die feinen Härchen auf seinen Armen stellten sich auf. Iljuschins Augen wurden zu Schlitzen. »Das ist ein Glücksspiel, Senator Friedman!«

»Nein, es ist ein kalkuliertes Risiko. Berechenbar. Du weißt, dass mein Institut für Xenobiologie die besten Algorithmen für Dechiffrierung entwickelt hat. Wir haben alle Expertise, die notwendig ist, um das Signal zu verstehen. Wir brauchen es nicht zu fürchten.« Gegen wissenschaftliche Argumente waren die Militärs noch nie angekommen.

Torsten Farok, ein alter Mann, der Claus’ politischen Ehrgeiz zutiefst verstand, nickte kurz. »Wir entscheiden das jetzt.«

Es war ein Wagnis. Seine gesamte zukünftige Karriere hing von diesem einen Moment ab.

Die Ausschussmitglieder schalteten ihre Displays für die Abstimmung ein. Die große Anzeigetafel an der Wand vor ihm zeigte die Namen der Mitglieder. Die Lämpchen neben den Namen leuchteten auf. Weiß, solange einer noch keine Entscheidung getroffen hatte. Die Abstimmungslichter auf der Anzeigetafel begannen, ihre Farben zu wechseln.

Jeder Atemzug schien tausend Eiskristalle in Claus’ Lungen zu pressen. Sein Herzschlag pochte in seinen Schläfen.

Dann zeigte Anzeigetafel die Entscheidung an: Nur einer der Senatoren hatte sich enthalten. Das Ergebnis fiel so überwältigend zugunsten des Protokolls Prometheus aus, dass General Iljuschin mit einem Fluch aus dem Saal stürmte.

Sie schickten die Primzahlen hinaus. 

Und dann – nichts.

Sie warteten. Die Sekunden dehnten sich zu Minuten. Das leise Summen der Lüftung schien zu einem Dröhnen zu werden. War dies das Crescendo seines Untergangs?

Er starrte auf die Hologramme; der leere Bildschirm der Sonde starrte zurück.

Nichts. Keine Antwort. Nur die Leere des Wolf-1061-Systems. Auf seiner Stirn bildete sich eiskalter Schweiß. Hatte er sich verrechnet? War seine Offenheit naiv?

Die Blicke einiger Senatoren wurden unruhig, zweifelnd. Die Zuversicht in seiner Brust schrumpfte zu einem kleinen Stein, der ihm den Atem abdrückte.

Bitte. Er sprach ein flehendes, stummes Gebet an das Universum. Bitte antworte.*

Iljuschin kam zurück; eine Tasse Tee in seiner Hand. Als ob er die nicht auch hier bekommen hätte. Es war wohl ein Vorwand um zu überdecken, dass er trotz seines Ärgers nichts versäumen wollte.

Dann, mitten in dieser unerträglichen, dröhnenden Stille, explodierte das Hologramm, das die Daten der Sonde projizierte. Eine zweite, neue Datenserie. Die Primzahlsequenz war erkannt worden. Und sie wurde sofort gespiegelt und dann fortgesetzt: dreizehn, siebzehn, neunzehn, dreiundzwanzig ...

Die Zahlen tanzten vor Claus’ Augen, ein Ballett der Intelligenz. Die Wesen da draußen antworteten in der Sprache der Mathematik, unfehlbarer, als jedes menschliche Kind reagiert hätte.

Es war eine Einladung zum Gespräch.

Claus atmete erlöst auf. Das Geräusch der Lüftung verschwand wieder im Hintergrund. Ein kollektives Ausatmen schien wie eine leichte Brise durch den Saal zu gehen.

Iljuschin erstarrte; mehr als einer der Senatoren blickte mit einem Feixen in seine Richtung. Aber Iljuschin reagierte mit einem Blick für Claus, der von verhaltener Anerkennung sprach. Vielleicht hatte dieses freundschaftliche Signal die Ängste der Militärs dämpfen können. 

Claus entspannte sich und lehnte sich mit einem Lächeln zurück. Der Xenobiologe hatte dem Politiker beigestanden.

»Meine Damen und Herren.« Seine Stimme war noch belegt von der Anspannung der letzten Minuten. »Ich glaube, die Aliens ... sie haben Kuchen mitgebracht.« Im Grunde hatte Iljuschin sein Angebot mit dem Tee aufgegriffen. Aber vielleicht war Kuchen die bessere Idee. Vielleicht kannte Kira ein Rezept für einen marsianischen Nusskuchen.

Als Claus schließlich den Konferenzsaal verließ, war das Echo seiner eigenen Schritte auf dem Metallboden das einzige Geräusch; es diktierte den Takt seines Herzschlags und beruhigte ihn wieder. In Gedanken setzte er die mathematische Sequenz fort. Neunundzwanzig, einunddreißig, siebenunddreißig – sie war wunderschön. Sie war elegant. Sie war Leben.

Er betrat sein privates Büro, ein kleiner Raum, der nur die notwendigsten Projektoren, zwei Sessel und eine einzelne, bequeme Liege enthielt. Auf dem Holotisch flimmerte noch das Abstimmungsergebnis, das Protokoll Prometheus in Gang gesetzt hatte. Das Ergebnis war eine Meisterleistung interplanetarer Kommunikation. Damit war auch die volle Finanzierung für sein neues Forschungsinstitut gesichert. Es würde den Grundstein für die »Galaktische Allianz« legen. Dessen Präsident er eines Tages sein würde.

Claus schaltete alle Anzeigen aus und dimmte die Raumbeleuchtung. Die Dunkelheit der Mars-Nacht brach hinein.

Er ließ sich in ein Sessel fallen und holte das kleine, antike Glasrelikt aus seiner Brusttasche. Glatte Kanten, präzise Winkel; die Oberfläche war kalt unter seinen Fingern. So anders als das warme Licht, das er gleich darin entzünden würde. Er aktivierte die Applikation: Die Projektion einer Kerze flackerte in der Mitte des Würfels, ein warmes, digitales Gelb. Die Wärme war natürlich nur eine Illusion, aber dennoch eine Quelle von Wärme in diesem Bunker, der die Menschen vor den Unbilden der Mars-Oberfläche schützte.

Die Adventszeit war angebrochen. Ein Moment der menschlichen Kultur in der Tiefe des Weltraums. Er starrte in das flackernde Licht und für einen Augenblick roch er wieder Kerzenwachs, hörte das leise Knistern einer echten Flamme.

Dann schüttelte er lächelnd den Kopf und schickte einen kurzen Gedanken an seinen Assistenten. »Sende das Protokoll der zweiten Sequenz an mein Xenobiologie-Team. Mit der höchsten Priorität. Und sage ihnen, sie sollen sich auf Überstunden einstellen – aber es gibt marsianischen Nusskuchen, wenn sie die erste Botschaft entschlüsseln. Und füge eine Notiz dazu: Wir brauchen im Augenblick nicht noch mehr Kuchen. Aber vielleicht später, beim ersten diplomatischen Empfang. Und sag General Iljuschin, dass ich ihm nächste Woche den besten Bordeaux vom Terroir des Valles Marineris schicke. Er kann ihn trinken, während wir den ersten echten Dialog mit den Fremden führen. Und frag Kira Volkov, ob sie morgen Zeit für ein Gespräch hat. Mich interessiert ihre Meinung zur kulturellen Bedeutung von Kuchen in der interstellaren Diplomatie.«

Claus lehnte sich zurück. Das warme Licht der digitalen Kerze schimmerte vor seinen Augen. Die Anspannung des Tages wich dem wohligen Gefühl des irdischen Adventszaubers. Der Himmel über dem roten Staub des Mars versprach die Unendlichkeit einer neuen Welt. Die Primzahlsequenz tanzte noch immer vor seinem inneren Auge; sie folgte einer Melodie der Vernunft in der Dunkelheit. Das Licht der digitalen Kerze wärmte ihn von innen, ein Licht unerschütterlicher Hoffnung, die er gerade an die Sterne gesandt hatte.